Otra vez la libreta azul

Hace unos días, estaba buscando unas notas y, en la caja de mis libretas, elegí una, abrí una página al azar y encontré esto:

9 de marzo, hace muchos años.

Querida Camelia,
He tomado la decisión de desbordarme de amor.
No he podido hacerlo con nadie. ¿No he querido? ¿No es posible?
Ven Stevenson. Quiero escribirte cartas de amor y pensarte todo el día; suspirarte, cantarte, soñarte, vivirte.
Quiero sentirte, Stevenson. Probar juntas la vida, la calma de un lago y de una luna asomada al balcón con tus piernas desnudas enredadas en las mías.
Probar la cena del jueves y luego probarte a ti; llenarte el cuello de flores, mientras te acaricio las orejas y te digo mujer veneno, mujer de agua, mujer poema.
Desbordarme de ti; que no me quepas adentro y tengas que brotarme por la piel, por la boca, por los ojos. Que caminemos juntas y flotemos y te bese en el parque y nos sople el viento y pensemos que así se es feliz, como dice Arrabal, hasta caminar juntas por el techo. Que no queremos nunca dejarnos.
Compartirme contigo, mujer playa, mujer arena.
Mujer camino.
Compañera.  

Nota del 14 abril 2020:
"Chale"